The Master

Freddie Quell (Joaquin Phoenix) è un reduce della Seconda Guerra Mondiale, alcolizzato, depresso e ossessionato dal sesso. Una volta tornato in patria, tenta di rifarsi una vita come fotografo, ma le malattie nervose di cui è affetto, gli incontrollabili scatti d'ira e gli improvvisi mutamenti umorali lo trasformano in breve in un folle vagabondo che vive ogni giorno come se fosse l'ultimo. Dopo essere stato accusato dell'omicidio di un vecchio, l'uomo viene accolto dal ricco e magnetico Lancaster Dodd (Philip Seymour Hoffman), ambigua figura di scienziato santone, ciarlatano e filosofo, ipnotista e taumaturgo che dopo averlo introdotto alla sua cerchia di fedeli, ne manipolerà la mente fino a piegarne la volontà.

Se n'è fatto un gran parlare, come d'altronde ci si aspetta da un'opera di Paul Thomas Anderson, e se n'è parlato anche molto bene, come d'altronde ci si aspetta da una parte della nostra critica. Immaginabile, si sa, soprattutto dopo che un numero imprecisabile di “opinionisti” aveva osato difendere a oltranza Moonrise Kingdom, inserendolo addirittura tra i best of dell'anno appena concluso. Siamo sulla stessa lunghezza d'onda, si parva licet, da una parte un regista intoccabile, dall'altra un mestierante di indiscutibile merito, e proprio come il suo omonimo, l'Anderson/Andersen di fanciullesca memoria, propenso a sollevare eccessive aspettative a riguardo. Diciamolo subito a scanso di equivoci. The Master pareva un grande film, invece è un pastrocchio di dimensioni inenarrabili. Era caldeggiato come un pregiatissimo dramma, infine si è rivelato un'operetta minore (e minorata), che tenta di giocare la carta della ricostruzione storica per nasconderne al contempo l'insopportabile accademismo registico.

Peccato, perché c'erano tutti gli ingredienti per preparare una pietanza di alto livello culinario, ma come spesso accade in questi ambiti, a scavare oltre la pregiata confezione, i sapori irrancidiscono o si mescolano secondo alchimie poco propense a deliziare il palato. Purtroppo non c'è nemmeno una scena che rimanga impressa nella memoria, o una sfumatura che colpisca per una qualche peculiare gradazione: a parte Philip Seymour Hoffman che balla e canta circondato da donne nude, e il labbro lievemente flesso in emiparesi di Joaquin Phoenix, The Master non si libera mai e in nessun momento dalle pastoie della mediocrità.

Assistere all'odissea quotidiana di un reduce, che per mezzora beve, dorme e picchia qualcuno, non aiuta a migliorare le aspettative, e quando finalmente si presume che il film abbia uno scossone, ormai lo spettatore è talmente addormentato, vinto dal sopore irresistibile delle sue premesse, che solo con grande difficoltà registra le abilità manipolatorie del guaritore o maestro del titolo (ispirato, parrebbe, alla carismatica figura di Ron Hubbard, fondatore di Scientology). Il quale, poi, per quanto magistralmente interpretato da uno dei massimi attori viventi, non è che faccia molto oltre che farfugliare qualche gabola teoretica, effondere interpretazioni filosofiche, ipnotizzare vecchie babbione dell'alta borghesia. Ecco, forse questa è proprio la questione. Per oltre due ore, non succede assolutamente nulla, e mentre le immagini ti scorrono dinnanzi, viene da chiedersi quale sia il senso di questo film, in che direzione vada a parare la scombiccherata sceneggiatura, quali ne siano le premesse e quali le doverose conclusioni. Non sembra esservi nessuna risposta, come forse fuori luogo sono le relative domande.

Il problema principale di The Master è però la sua inutilità. Non dice nulla, non ha significato, non comunica molto eccetto l'insofferenza per la sua fluviale lunghezza, e al di là della notevole ossatura su cui poggia, risulta sempre troppo fazioso per avvicinare il pubblico, troppo ostico per favorirne gli apprezzamenti, e volutamente troppo distante per suscitare la giusta dose di empatia. È freddo, vuoto, costruito con la perizia di un artigiano ma mai toccato dal calore di un artista. Anderson dirige in modo retorico, ma anziché stupire per i contenuti del suo cinema, sorprende per il pressapochismo del messaggio. Non si salva niente, nemmeno un guizzo, un barlume, un'idea. Tabula rasa, vuoto totale.

Marco Marchetti

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