Themroc – Il mangiaguardie

Themroc è un film stranissimo, assolutamente sconosciuto, costretto al dimenticatoio, nondimeno prezioso per capire un'epoca (gli anni Settanta) fratturata dalle numerose lotte politiche, arricchita da sperimentazioni in campo cinematografico, musicale e artistico, analizzata e sviscerata ormai da ogni punto di vista, ma senza che nessuno sia mai davvero riuscito a individuarne una univoca chiave di lettura. Il film di Claude Faraldo (attore francese, regista con dodici lavori all'attivo, tra cinema e televisione, nonché sceneggiatore di un certo livello, basti pensare a L'amore che non muore di Patrice Leconte) rappresenta in un certo senso l'incontro e (e lo scontro) tra tutte le dottrine politologiche del periodo, e il modo in cui esse si pongono in posizione antitetica l'una rispetto alle altre: l'interpretazione marxista della storia si accompagna, paradossalmente, alla sua revisione, mentre l'analisi sociologica, inserendosi nello spiraglio delle lotte civili del periodo e delle loro applicazioni teorico-pratiche, finisce per rimarcarne le zone d'ombra e forse, sotto sotto, l'inutilità imperante.

Themroc (Michel Piccoli) è infatti un operaio che non si sente rappresentato dal sindacato a cui appartiene, e che dopo un ingiustificabile rimprovero sul lavoro impazzisce e si mura nell'appartamento che condivide con l'anziana madre (Jeanne Herviale) e la sorella minorenne (Béatrice Romand). In nome di un'autarchia disperata e survivalista, l'uomo rifiuta ogni contatto con il mondo esterno, diviene l'amante della giovanissima consanguinea, e una volta terminate le scorte di cibo, apre un varco nella parete aggettante sul cortile interno della palazzina: l'abitazione sarà così trasformata in una vera e propria caverna sospesa al secondo piano, il cui unico ingresso è la voragine sul cavedio. Themroc sceglie le sue vittime tra guardie e poliziotti, organizzando laute libagioni con le loro carni saporite, alle quali partecipano la famiglia e la vicina di casa (Francesca Romana Coluzzi), presto divenutane l'amante in un riscrittura delle regole per la quale la promiscuità è ormai un obbligo morale. La gendarmeria interviene con la forza, ma i rivoltosi sono troppo tenaci, allora le autorità procedono per vie traverse, mandando un muratore (Patrick Dewaere) a sigillare l'ingresso per sedare l'insurrezione; ma anche questo tentativo fallirà miseramente, nel momento in cui il manovale, “ragionando” con il folle inquilino a colpi di cazzuola e ditate nel cemento, passerà dalla parte della rivoluzione, parteggiando per il cannibalismo, il sesso libero e una vita essenziale e primitiva. Presto la follia si propaga contro ogni misura repressiva, infettando i dirimpettai, che presto imiteranno il singolare facinoroso aprendo varchi nelle pareti, gettando rudimentali scale di corda per le strade, assassinando e fagocitando i rappresentati delle istituzioni reazionarie e conservatrici. Fino a raggiungere poi l'intera città e, forse, il mondo.

Il film ha una particolarità che lo rende unico nel suo genere: è completamente muto, o meglio, è parlato in uno stranissimo birignao fatto di suoni beceri, parole masticate o inventate al momento, versacci trogloditi come i suoi sgangherati protagonisti, gesti inequivocabili, altrettanto inequivocabili alzate di spalle, sopraccigli inarcati, singulti, boccacce, richiami e smorfie e rumorose pernacchie. Tutti urlano contro tutti, berciano, blaterano, mangiano, uccidono, si scaccolano, si accoppiano e ancora ricominciano tutto daccapo, fino a quando la pellicola, in bilico tra il grottesco e lo humour involontario, non diviene un'assurda, scanzonatissima riflessione sulla retorica classista del tempo: in un momento in cui l'operaio è lasciato completamente solo, schiacciato nella duplice morsa dell'oratoria sindacale e della tracotanza padronale, l'unica soluzione possibile è negare tutte le strutture economiche, fiscali e sociali che hanno condotto all'alienazione contemporanea. Non può esserci mediazione alcuna tra le parti in causa perché la società, ci dice il regista, è talmente malata che le ideologie ad essa sottese e in essa maturate non sono altro che specchietti per le allodole grazie alle quali le istituzioni manovrano i cittadini. Themroc estremizza il nichilismo dottrinale tornando al grado zero della civiltà, ovvero abiurando l'umanesimo e la centralità dell'individuo nello spazio collettivo e divenendo ancora, insieme ai consimili, un selvaggio dedito all'antropofagia più bestiale e incontrollabile. Il film di Faraldo è fondamentale per capire il presente, e anzi, con il suo eccesso visivo, colorato e cattivissimo, risulta ancor più tangibile e giustificabile oggi che nel suo contesto di riferimento.

Di sicuro un pugno allo stomaco del perbenismo, scomodo e incomprensibile per l'odierna sinistra (e proprio per questa ragione ad essa caldamente consigliabile) ormai riciclatasi negli usi borghesi e democraticamente moderati dell'attualità. Che Moretti ne tragga insegnamento prima di cianfrugliare a sproposito con papi e presidenti del consiglio.

Marco Marchetti

---